Es reicht nicht. Bergstiefel. Zelt.
Kraft fehlt Geld. Sitzende Ruinen.
Versteinerte Pflanzen, vereinzelt.
Verzweifelt verwurzelt, wo Erdflocken
Flechten als einzige Verzahnung

dienen gefrorene Lockvögel auf
Pisten im Talwind, umtoste Gefieder.
Verwaiste Landstreicher verbringen
die Ewigkeit in endloser Weitsicht.
Eine Steilwand, Sprossen. Wer sichert

das Seil? Befellte Füße und Hände in
Fäustlingen, NordNordOst, Stiegen im Fels
Ziegen im Eis. Schau weiß.
Höre stumme Geräusche, fang haltloses
Licht. Spricht durch gefrorene Wasser leise

die Geschichte, die Gedichte in arktischer
Weise. Stauen sich Schlieren oszillierend,
Himmelsspan, zerflossenes Grün wie
Leuchtraketen gespiegelt in Augen und
Glanz auf komplementärfarbenen Wangen.

Durchdrungen. Erleuchtet. Empfangen.

Es läuft auf ein Wunder hinaus,
hinein strömt rechts von mir
eine Reihe aus Birkenstämmen,
links stürzen sich Hilfsfrüchte
ins knackende Laub, gerade zu
auf der Wiese liegt Fallobst
aus heiterem Himmel, rotbackig
glänzend birnenförmige kleine
Körper locken den Igel an.
Wenn er rennt, ist er schneller
als mein Verstand.

Ab und zu knirschen noch Sonnen-
strahlen im Kies, die Auffahrt
geharkt. Selbst der Himmel
beschäftigt Gärtner, zeigt Körper.
Über flimmernden Wassern liegt
noch die Hälfte der Nacht, aber
die andere Hälfte hat einen
stärkeren Willen. Es tagt.

Ein Raster oder Gitter ein Baumschatten
gewürfelte Muster, harrend,
vervielfältigte Rücktrittspuren auf
bestäubtem Boden.

Kurzatmige Personen durchqueren
eine Allee, keine Birke ist darunter.
Kleine Büschel von Lungenkraut
wuchern angedrängt an die Stämme.
Die Allee endet nie.

Mangels Rückgrat lehne ich an einem
Baum, sehe wie das Licht blinkt, die Spur
wechselt, wie es die eigene Tageszeit
überholt, wie das Laub aufstiebt.

Ein Baum legt einen Zweig auf meine
Schulter & tröstet mich. Ich wehre
mich gegen Raubbau. Ich enthalte mich
& wähle das, was augenfällig ist.
Das Licht, das Laub, das Lungenkraut.

Jede Kindlichkeit abgelegt und jede
bildhafte Kleinheit und jede Niedlichkeit.
Über der abgetragenen verwaschenen Haut
liegt eine Ahnung von Zeit.

Vor den Toren steht wie eine Hülse das
Entsinnte: doppelte = keine Erinnerung
abgeschwächt vom bloßen Ende des Tages
zielen Gedenkpfeile – treffen fern vom

Schwarz der Scheibe ins umgebene Weite.
Eine Reise noch – was als Herbststurm begann
fand sich als Braut auf Landgang wieder, das
Haar in der Farbe rostiger Nägel, das Kleid

reinweiß. Als Bräutigam stand nur
der Wind zur Verfügung, der jene
aufrührenden Spuren der dritten Jahreszeit
trug. Kein Winter weit und breit.

Über einer noch erhitzten Oberfläche aus Sand
biegt sich das Land, dreht sich wandelnd und räumt
sich selbst und kramt das bißchen Schilf hervor oder
Strandhaferflor oder Seegrasbestand.

Später schieben sich blickdichte Wellen über den Rand
des Abends. Ablandig kriecht ein Planet im Tarnanzug
herbei, umgeht die Lichtschranke der Nacht und wälzt
die See hin und her, spricht: bleib oder geh.

Hattest eine Fülle von Nacht, betratest reine schlichte
Räume, riefst latent die Sterne an, hieltest Hand
mit einem Wesen unerkannt, tief und licht und klar.

Fielst im Federkleid vom Himmel, fremde Luftgeschöpfe
fingen dich – Netz aus unbeflecktem Flaum –
stiegst gedämpften Schrittes aus dem unbewachten Traum.

Ein im Fluß der nie so gut wie nie vergangenen
und und und der Zeit.
Bis zum Schatten überlaufend an den blauen Rändern
festgestellt vom Kopf getrennte Königskronen
Bergeinsamkeit
zwischen erklommen und abgesprungen –
Fallschirm der Wirklichkeit,
blinde Fenster, ausgehöhlte Fassaden, wir
nennen sie Schutzhütten.

Die Axt im Block gespaltene Scheite, Abstandhalter
zwischen Feuer und Asche im Kamin der Traurigkeit,
fast vergessen – Sprung im Raum der Hierarchien.
Verlaufene Uhren auf Gemälden, surreale Phantasien
gepinselte Märchen. Langzeitdystopie.
Wir werden runderneuert, die aufgeschlagenen Knie
desinfiziert und innerlich blank saniert. Rotstiftapathie.
Wir stehen stramm für unser Publikum.
Was die erfundene Zeit betrifft, wir trauen ihr nicht.

Im Schlaf zeigt sich im
Niemandsland des Traumgeschehens
ein Mensch.
Er schreibt. Er achtet die Hand als
Zeichensetzerin und die Welt als Fund.

Er geht quer durch einen Nadelwald,
seine Schritte hinterlassen Spuren der vergangenen
Minuten, ein winzig kleines Vakuum. Dann,
auf einer Wiese kommt es zum Zusammenspiel
meiner Feder mit ihm, dem Experten der Entrücktheit.

Wenn es nicht Handke ist, ist es ein Kurzschluß
im System des Unbewussten, zwei kleine hinderliche
Buchstaben aus rostigem Draht, ein Durcheinander
der wechselnden Datensätze im Zwischenhirn,
ein heller Wunsch, im Bilderglühen der Nacht.

ein käfig aus seide hängt vom himmel
gewölbe über einer aura aus schnee
runde um runde verliert der betrachter
seine scharfgestellten augenlichter

am verschwommenen bildrand blüht
ein maulbeerbaum, erscheinen hängende
gärten die dächer der natur beherrschen
still und mächtig was nebelhaft erbleicht

aus grün wird graues lind die bogenbrücke
spannt gedämpft über den weißen fluss
schwingt mit jedem schritt und fängt
jeden laut schon vor seiner ankunft auf

in kaskaden wachsen gefiederte schöpfe
aus feuchten trieben fliegen fahle finken
eine goldammer glüht, ein gespinst
im dunst im dienst eines milden lichts

in der nacht machen mich meine träume glücklich.
sie forschen & erfinden aus bruchstücken, die sie kennen
dies & das.
sie wissen was ich brauche, besser als ich selbst.
sie umgeben mich mit menschen für die ich schwärmte
als ich noch kind & klein war.

dann & wann
schaufeln sie verschüttete wege frei oder
vereiste. ich erlange reputation. sie schieben mich vor,
wenn es heißt:
finde das glück oder
finde die liebe.
sie machen, dass ich lauthals flüsternd im schlaf gespräche führe
über literatur oder
die angst vor dem altern oder
das auswechseln der batterie einer küchenuhr.

manchmal übertreiben sie. dann fallen sie vor mir auf die knie:
dürfen wir, ausnahmsweise, es ist schon so lange her, wirklich nur
noch ein einziges mal, heute, bitte
einen albtraum, einen kleinen, kurzen, bitte! Ich nicke schlafend,
ich stimme zu, ich sage gebetsmühlenartig, schablonenhaft: ja,
wenn ihr mich nur schlussendlich glücklich macht.

Heute stand neben mir in der Tram
der junge Handke und hielt einen
Bleistift in der einen und einen Korb
voller Röhrenpilze in der anderen Hand.
Er murmelte etwas von läppischer
Literatur und dass Verzückung ihn ergriff,
als er unerkannt aus dem Wald an den
Stadtrand fand. Ich glaubte ihm aufs
Wort und hielt mich am Haltebügel fest.
Bevor er ausstieg, hinaustrat, nahm er kurz
die Brille ab. Da fiel der Bleistift herab.
Später fand ich Spuren von Sand aus der
Bucht in meiner Jackentasche, hörte das
Geräusch der Schnitte, die ins Pilzfleisch
drangen; es klang wie ein Schritt im ver-
harschten Schnee. Den Bleistift hatte ich
aufgefangen.